HAY UN PAIS EN EL MUNDO'.....Don Pedro Mir...Poeta Nacional Dominicano

[Gerardo Matias]

Hay
un pais en el mundo
colocado
en el mismo trayecto del sol,
Oriundo de la noche.
Colocado
en un inverosimil archipielago
de azucar y de alcohol.
sencillamente
liviano,
como un ala de murcielago
apoyado en la brisa.
Sencillamente
claro,
como el rastro del beso en las solteras
antiguas
o el dia en los tejados.
Sencillamente
Frutal. Fluvial. Y material. Y sin embargo
sencillamente torrido y pateado
como un adolescente en las caderas.
Sencillamente triste y oprimido.
Sencillamente agreste y despoblado.

En verdad.
Con dos millones
suma de la vida
y entre tanto
cuatro cordilleras cardinales
y una inmensa bahia y otra inmensa bahia,
tres peninsulas con islas adyacentes
y un asombro de rios verticales
y tierra bajo los arboles y tierra
bajo los rios y en la falta del monte
y al pie de la colina y detras del horizonte
y tierra desde el cantio de los gallos
y tierra bajo el galope de los caballos
y tierra sobre el dia, bajo el mapa, alrededor
y debajo de todas las huellas y en medio el amor.
Entonces
es lo que he declarado.
Hay
un pais en el mundo
sencillamente agreste y despoblado.
Algun amor creera
que en este fluvial pais en que la tierra brota,
y se derrama y cruje como una veta rota,
donde el dia tiene su triunfo verdadero,
iran los campesinos con asombro y apero
a cultivar
cantando
su franja propietaria.
Este amor
quebrara su inocencia solitaria.
Pero no.
Y creera
que en medio de esta tierra recrecida,
donde quiera, donde ruedan montañas por los valles
como frescas monedas azules, donde duerme
un bosque en cada flor y en cada flor de la vida,
iran los campesinos por loma dormid
a gozar
forcejeando con su propia cosecha.
Este amor
doblara
su luminosa flecha.
Pero no.
Y creera
que donde el viento asalta el intimo terron
y lo convierte en tropas de cumbres y praderas,
donde cada colina parece un corazon,
en cada campesino iran las primaveras
cantando
entre los surcos
su propiedad.
Este amor
alcanzara su floreciente edad.
Pero no.
Hay
un pais en el mundo
donde un campesino breve
seco y agrio
muere y muerde
descalzo
su polvo derruido,
y la tierra no alcanza para bronca muerte.
!Oidlo bien! No alcanza para quedar dormido.
En un pais pequeño y agredido. Sencillamente triste,
triste y torvo, triste y acre. Ya lo dije
Sencillamente triste y oprimido.
No es eso solamente.
Faltan hombres
para tanta tierra. Es decir, faltan hombres
que desnuden la virgen cordillera y la hagan madre
despues de unas canciones.
Madre de la hortaliza.
Madre del pan. Madre del lienzo y del techo.
Madre solicita y nocturna junto al lecho....
Faltan hombres que arrodillen los arboles y entonces
los alcen contra el sol y la distancia.
Contra las leyes de la gravedad.
Y le saquen reposo, rebeldia y claridad.
Y los hombres que se acuesten con arcilla
y la dejen parida de paredes.
Y los hombres
que descifren los dioses de los rios
y los suban temblando entre las redes.
Y los hombres en la costa y en los frios
desfiladeros
y en toda desolacion.
Es decir, faltan hombres.
Y falta una cancion.

Procedente del fondo de la noche
vengo hablar de un pais.
Precisamente pobre de poblacion
Pero
no es solamente.
Natural de la noche soy producto de un viaje.
Dadme tiempo
coraje
para hacer la cancion.

Pulmon de nido nivel de luna
salud del oro guitarra abierta
final de viaje donde una isla
los campesinos no tienen tierra.

Decid al viento los apellidos
de los ladrones y las cavernas
y abrid los ojos donde un desastres
los campesinos no tienen tierra.
El aire brusco de un breve puño
que se detiene junto a una piedra
abre una herida donde unos ojos
los campesinos no tienen tierra.

Los que la roban no tienen angeles
no tienen orbita entre las piernas
no tienen sexo donde una patria
los campesinos no tienen tierra.

No tienen paz entre las pestañas
no tienen tierra no tienen tierra.

[Gerardo Matias]

Pais inverosimil.
Donde la tierra brota
y se derrama y cruje como una vena rota,
donde alcanza una estatura del vertigo,
donde las aves nadan o vuelan pero en medio
no hay mas que tierra:
los campesinos no tienen tierra.
Y entonces
?de donde ha salido esta cancion?
Como es posible?
Quien dice que entre la fina
salud del oro
los campesinos no tienen tierra?
Esa es otra cancion. Escuchad
la cancion deliciosa de los ingenios de azucar
y de alcohol.

Miro un brusco tropel de railes
son del ingenio
sus soportes de verde aborigen
son del ingenio
y las mansas montañas de origen
son del ingenio
y la caña y la yerba y el mimbre
son del ingenio
y los muelles y el agua y el liquen
son del ingenio
y el camino y sus dos cicatrices
son del ingenio
y los pueblos pequeños y virgenes
son del ingenio
y los brazos del hombre mas simple
son del ingenio
y sus venas del joven calibre
son del ingenio
y los guardias con voz de fusiles
son del ingenio
y las manchas del plomo en las ingles
son del ingenio
y las furia y el odio sin limites
son del ingenio
y las leyes calladas y tristes
son del ingenio
y las culpas que no se redimen
son del ingenio
veinte veces lo digo y lo dije
son del ingenio
nuestros campesinos de gloria repiten
son del ingenio
en la sombra del ancia persisten
son del ingenio
aunque arrojen la carga del crimen
lejos del puerto
con la sangre y el sudor y el salitre
son del ingenio.
Y este es el resultado.
El dia luminoso
regresando a traves de los cristales
del azucar, primero se encuentra al labrador.
En seguida al leñero y al picador
de caña
rodeado de sus hijos llenando la carreta.

Y al niño de guarapo y despues al anciano sereno
con el reloj, que lo mira con su muerte secreta,
y a la joven temprana cosiendose los parpados
en el saco cien mil y al rastro del salario
perdido entre las hojas del listero. Y al perfil
sudoroso de los cargadores envueltos en su capa
de musculos morenos. Y al albañil celeste
colocando en el cielo el ultimo ladrillo
de la chimenea. Y el carpintero gris
clavando el ataud para la urgente muerte,
cuando suena el silbato, blanco y definitivo,
que el reposo contiene.